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Tan esquiva, tan inexistente, tan anhelada; aquella poesía que condense todo, aquellas letras que, en su grafito, puedan describir la emoción consumiendo mi esencia, el agua mineral en mi corazón, la supernova brillante en mi interior. Hay una corriente de aire encarcelada en mis pulmones, portadora de recuerdos e historias ansiosas por salir, expectantes por ser escritas. Siento una guerra dentro de mí, para debatir quién saldrá de la oscuridad, y posará sus ojos directamente hacia la luz; la siento, porque ya no soy el mismo; percibo un permanente conflicto en mi ánimo, donde las intenciones de mi mente no llegan a ser plasmadas por mi mano.
Sé que puedo traducir mis sentimientos, pero no llego a exteriorizar mi alegría al papel. Desearía poder extraer mis sentimientos y preguntarles la razón, y con ella, la respuesta a los problemas. Sueño que están muriendo mis emociones, a causa del frío de mi ser; mueren e penumbras, donde nadie nunca las podrá ver.
(24-25/7/14)
Sé que puedo traducir mis sentimientos, pero no llego a exteriorizar mi alegría al papel. Desearía poder extraer mis sentimientos y preguntarles la razón, y con ella, la respuesta a los problemas. Sueño que están muriendo mis emociones, a causa del frío de mi ser; mueren e penumbras, donde nadie nunca las podrá ver.
(24-25/7/14)
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La empecé casi a la medianoche. Busco las palabras que puedan definir mis sentimientos ahora, pero no las encuentro.
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